Ни о чем |
| ни
о чем он не пишет и знает, что уж не о чем больше писать мемуары повсюду блещат и на полках их целый рулон пруд - пруди сколько книг интересных сколько разностей милых, смотри и любовь к этому, даже трепет а часов уже больше, чем три не утрируя - есть искусство оно разно - и флаг ее - всяк и пустяк, что так все безобразно голос смелых еще не иссяк солнце темное солнце ясное возле тучки пригрелось напрасно я плачу, льется слеза из глаз дух уходит от нас |
|
1965 г.
|
| Previous | Index | Next |